September 21, 2026
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Julho 2026

Inez Andrade Paes  / Letras  / Poesia
O homem segue hirto com o olhar no futuro incerto: Inez Andrade Paes sobre Flor desabilitada de José Carlos de Souza
quiasmo Posted On 30 de Julho, 2026


 

 

O cavaleiro e o cavalo refrescam-se na essência corrida do prado quando no movimento os cascos raspam levantando matéria de séculos.

Só a água se afunda num plano mais abaixo.

A velocidade dos dois é dança na memória dos tempos.

O homem segue hirto com o olhar no futuro incerto, o cavalo arfa determinado e no dorso o movimento sincopado do cavaleiro, os cotovelos saídos e as mãos seguindo as rédeas até aos dentes do cavalo.

Nos pés, as flores coloridas arrancadas pelo galope e presas aos estribos como correias de inseparáveis almas.

A pulsação encontra-se entre os dois no galope, entre as pernas do cavaleiro o dorso do cavalo. Quando param, num salto o cavaleiro agarrado ao pescoço do cavalo. Encosta a orelha e escuta. Colado ao suor dos dois e entre eles a flor.

limpo os meus pés na borrasca

bebo o azul da prece

Assim é. Ser atravessado pelo poeta que de um fio da crina do cavalo reescreve a flor inteira dentro da sua orelha.

 

….

 

(flor desabilitada)

havia o cavalo
e uma flor desabilitada
transitando na orelha

o olhar desterrado
não lava as minhas mãos

limpo os meus pés na borrasca
bebo o azul da prece

 

José Carlos de Souza – 1962

Santo Antonio de Jesus, Bahia – Brasil

“Sou poeta e letrista. Vivo entre o tédio e o carnaval. Passeio pelo surreal. alma anarquista. Vez por outra zen. Quase sempre ‘dada’. Surto ao leve toque do banal, curto o som das estrelas e o ruído dos planetas. Apareço em algumas publicações: (Ruído Manifesto, Mallarmargens, Diversos Afins…). Neste ano publiquei Amanhecer dos Barcos e Vetiver (e-plaquette)”.

Inez Andrade Paes nasceu em Pemba, Moçambique. Tem sete livros publicados (poesia e prosa) e está representada em várias antologias e revistas literárias. Mantém o blog Contos de Fadas não de Reis. É coordenadora do Prémio Literário Glória de Sant’Anna desde a sua formação em 2012. É membro do Conselho Editorial da revista Quiasmo.

 

 

 

 


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Lauren Mendinueta  / Letras  / Poesia
10 poemas de Lauren Mendinueta
quiasmo Posted On 27 de Julho, 2026


 

 

 

5 poemas de Viver tão por dentro (Poets and Dragon Society, 2024). Trad. Nuno Júdice.

 

A MINHA VIZINHA

A minha vizinha é poeta e vive só.
As paredes que nos separam
são finas como folhas de papel.
Cada manhã ouço-a caminhar
pelo seu longo corredor
arrastando versos mudos,
quase consigo ouvir o gesto de sua mão
quando a colherinha dá voltas no café.
Durante a tarde a minha vizinha levita sobre o seu longo corredor.
Consigo ouvir a gravidade do seu corpo,
os gestos da sua mão
enquanto escreve um poema iluminado.
Nunca vi o seu rosto,
está sempre sepultado num manuscrito.
Na outra noite bati à sua porta com o meu punho fechado.
Várias vezes bati imitando o pulsar de um coração.
Vagarosa abriu-me a porta
e via-a transformar-se em estátua no fundo do corredor.
Não quis perturbar o seu sonho de compaixão.
Às escuras e em bicos de pés, limpei o pó da sua casa,
purifiquei o seu banho, dei brilho à sua cozinha, pus a sua mesa.
Depois fechei com delicadeza a porta
e regressei ao meu livro.

*

 

A MINHA PRIMEIRA BICICLETA

Tinha ouvido histórias.
As mulheres da minha família não sabem andar de bicicleta.
A minha mãe tentou até à idade adulta, mas nunca o conseguiu,
caía como uma criança
e punha-se a chorar como se lhe importasse o que no lhe importava nada.
Minhas tias não sabem andar de bicicleta,
minha irmã tampouco, são verdadeiras mulheres da minha família,
com a sua falta de equilíbrio respeitaram lealdades secretas,
conseguiram manter a aprovação de nossos antepassados.
Eu, ao invés, aprendi aos oitos anos.
Uma tarde montei a fera e lançei-me encosta abaixo.
Agarrei-me com força aos cornos, mantive a cabeça alta
e pedalei como se alguém me esperasse do outro lado do mundo,
como si não fosse necessário travar alguma vez.
O estrondo da minha queda foi tremendo. Não chorei.
Voltei a subir a encosta
e lancei-me tantas vezes que no final aprendi a dominar os travões.
Aquele acto de rebeldia tive de o pagar com sangue,
ossos partidos e o olhar acusador do meu clã:
as bicicletas são coisa de homens na minha família.

*

 

NOSTALGIA DO PAÍS DOS RATOS

País meu tão distante.
A teu favor nada digo,
não te defendo.
Que sinto na tua ausência?
Saudades de ti? Não.
Saudades de mim em ti,
talvez.

Minha avó dizia:
«Ama os teus ratos como a ti mesma».
«Não os posso amar»,
respondia eu».
«Perseguir-te-ão»,
sentenciava ela.

País meu,
dos meus ratos.
Tu me esqueceste
e eu aceitei-o.

Decidida a ganhar-te,
esqueci-te.

Em terra estrangeira
a voz de minha avó persiste:
«Ama os teus ratos como a ti mesma».

Quantas vezes chorei
por no saber amá-los?

País meu,
de meus ratos.
Ratos meus,
companheiros de viagem.

*

 

PEDI DESCANSO

Tenho pedido a todos que descansem
De tudo o que cansa e mortifica:
O amor, a fome, o átomo, o câncer.

Hilda Hilst

 

Minha mãe dizia que eu cansava,
que era difícil falar comigo
porque eu só sabia falar em poemas.

Nunca aprendi a outra língua.
Já adulta tentei uma linguagem prosaica para salvar relações,
mas abria a boca e saíam-me silêncios longuíssimos,
que também cansavam.

Minha mãe não gosta dos meus poemas.
Suspeita que não são inocentes,
teme que eu perca a minha alma por escrever versos.

Pedi descanso a minha mãe.
Separam-nos um oceano e um cristal de rocha.
A mulher que vejo do outro lado está cansada
de tudo o que cansa e mortifica.

*

 

UM MUNDO NOVO

Antes. Depois. Agora. Quando?
Vou caminhando entre cadáveres.
Não foi fácil habituar-me a viver.
Rodeio-os com meus braços e escapam-me.
Tinham nomes de família,
méritos, sonhos,
fizeram planos para o próximo verão,
possuíam o talento das tormentas,
a sua vida.
À minha volta, nus no solo,
meus amigos e amigas vivem o seu sono eterno.
Estamos reunidos, a festa começa.
É tempo de ressuscitar.
Hoje é o novo dia.
Hoje é o mundo novo.
A algaravia dos sinos fúnebres
não é sonho,
o seu som fora do real
acorda os ciprestes profundamente adormecidos.
Estou sentada no meio desta desordem de corpos.
No coro da igreja os eunucos cantam jubilosos
o mistério da ressurreição da carne.
Gosto da melodia, mas não da letra da canção,
          e finalmente enforcou-se Judas,
cantam os eunucos com voz aflautada.
A quem culparemos pela nossa fragilidade?
O mundo agoniza.

Deixei a máscara no altar.
Vesti o meu traje vermelho-escuro de poeta.
Calcei as sandálias de pele de cordeiro.

Bailar,

bailar,

bailar.

Ainda ficamos com tempo para a algaravia e o luto.
A morte chama com os seus sinos.
Havia um velho deus no mundo antigo.
Havia um novo deus no mundo novo.
Devem ter morrido ambos e não o soubemos.

 

5 poemas de Un osso quase invisível (Poets and Dragon Society, 2025). Trad. Luís Filipe Sarmento

 

UM OSSO QUASE INVISÍVEL

Astros remotos.
Será que a terra que pisamos perdura?
Será esta a mesma terra
que pisamos?
Nós, mulheres,
feliz transparência,
cansadas de vibrar
enquanto a vasta noite
extingue a luz
e a voz.
Com as nossas mãos
desenterramos
o osso estribo do Pai.
Aquele osso canta.
Aquele osso
tem a plumagem das águias
e brilha.
Pai de todas nós,
olha para as nossas mãos.
Desenterramos-te
e dói.
Sente o longo beijo
no teu osso estribo.
A língua que não te pertence,
Pai, penetra
no teu osso estribo.
Também nós seremos osso,
osso semilunar,
estribo e o resto.
Mas primeiro demos-te à luz
e o embate do parto
foi brutal.
Será que ainda brotarás da terra
para nos silenciar?
Tudo em ti é osso esculpido.
Tudo em ti repele e acolhe,
distância invertida.
Do teu osso estribo
faremos um archote.

*

 

HISTÓRIA DO MARFIM

Ouvimos o pulsar do marfim
solto do seu corpo.
O osso livre foi pedra viva,
foi outro
na sua forma suave,
dulcíssima,
agora luto.
Presas brancas
em que a curva suave
acusava o céu
de indiferente.
Luto,
diz-me o marfim.
Espuma,
forma branca,
barro.
Tu,
no barro,
eu,
mulher de barro
no barro.
Naquela região serena
onde uma vez
fomos iguais.
O marfim
ainda brilhante
longe,
longe da vida
e nas tuas mãos.

*

 

NA TEMPESTADE

Quando ouvires o trovão, lembrar-te-ás de mim
e talvez penses que adorava a tempestade…

Anna Akhmatova

 

Na tempestade temo pela árvore.
O vento açoita-a sem misericórdia,
o raio aponta diretamente ao seu coração.
Não quero morrer, grita a árvore,
e a tempestade surda flagela-a.
Vi um pássaro a carregar um elefante
nas suas costas.
Era um pouco grotesco,
mas eu queria ver.
Não conhecia esses pássaros extraordinários,
alguém os tinha apagado dos livros,
mas aquele continuava ali,
com o seu elefante.
Uma imagem
ou um estado de alma?
A tempestade, a árvore e aquele pássaro.
A casa não albergava a felicidade,
permanecia impávida perante a tempestade.
Nem sequer ficava um pouco molhada,
demasiado rígida.
E aquela janela, para ver o interior.
Queria ver,
mas tinha medo de ver.

*

 

A FALÉSIA

A casa estava ancorada
à beira da falésia
mais alta do mundo.
Durante as tempestades
o vento empurrava-a
para a garganta do mar.
O abismo habitava
junto das nossas camas,
aberto, húmido e insaciável
como a minha fome de amor,
como a minha sede de terra firme.
As noites eram longas
para a costureira insone,
a jovem mulher de costas dobradas,
cabeça cravada no tecido
e os olhos cansados
à luz de uma vela quase eterna.
Essa jovem costureira era a minha mãe,
a mesma que coseu com o seu fio de voz
o meu vestido de poeta.

*

 

AS NOSSAS COISAS

A minha mãe cosia para fora.
Tudo o que as suas mãos cosiam
ia-se.
Toda a sua vida foi costurar para a rua.
De tudo aquilo
pouco ficava em casa.
Retalhos,
milhares de retalhos dos outros
que ela voltava a costurar
para fazer as nossas coisas.
Demorei quase meio século a compreender
que o seu ofício e o meu
não são assim tão diferentes.
Sentada em frente da minha máquina,
ponho em acção o mecanismo:
ligar palavras alheiras
para criar o que é meu
enquanto remendo,
meço, faço,
desfaço e corto.
Tal como a minha mãe,
ainda que trabalhe sem descanso,
pouco ou quase nada
me pertence.

 

Lauren Mendinueta (Colômbia, 1977). Poeta, tradutora e professora universitária luso-colombiana. É considerada uma das poetas mais prestigiadas da língua espanhola. Autora de doze livros, e quatro antologias pessoais, traduzidos e publicados em seis países. Ganhou quatro prémios nacionais de poesia na Colômbia e o Prémio Nacional de Ensaio e Crítica de Arte do Ministério da Cultura da Colômbia. Em Espanha recebeu os prémios internacionais César Simón por Del tiempo, un paso e Martín García Ramos por A Vocação Suspendida. Sobre ela escreveu Nuno Júdice, «a poesia de Lauren Mendinueta combina duas características que, à partida, parecem opostas: a clareza da sua linguagem e a complexidade das questões que nos coloca”. Os livros de Mendinueta são editados em Portugal pela Poets and Dragons Society.

Fotografia da autora por Olivier Perrin.

 

 


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Letras
O futuro invisível de uma revista
Tiago Alves Costa Posted On 26 de Julho, 2026


Conteúdo exclusivo da comunidade Quiasmo

Este texto está reservado aos Subscritores e Promotores da Quiasmo.
Introduza a palavra-passe que recebeu para continuar a leitura.


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Letras  / Luis Serguilha  / Poesia
Uma mão-vitiligada pelo escorço do delírio I Luís Serguilha
quiasmo Posted On 23 de Julho, 2026


 

 

Uma mão vitiligada tateia silíquias e aquénios cubistas, assimila o metabolismo dos cristais com pulmões sonoros do crime de uma EXCRIPTA-animal.  Eis as pinceladas das gretas de uma mão a cratonizar-se com gravuras de tendões esfíngicos pela etologia verbal. Eis que há pelerines fossilizados a vibrar sobre esquissos dos lavadouros de nébulas, carregando câmaras de éfiras pelo nó da deserção. Eis que uma cabeça latifoliada lateja entre flabelos e catabioses, espicaçando-se à volta de tumidezes e torcimentos sangrentos das palavras. Eis que uma cabeça se enlaça com partículas enlameadas de uma excripta onde centelhas caninas, tentáculos ciliados e intaglios parafrénicos em sufusão debruçam-se sobre carpules turgentes das profecias. Eis as profecias plenas de rosáceas pelágicas e de pariduras fúngicas. Eis as malhas hifálicas das palavras que estendem nervos fendidos pelas melanoses, ensopando-se de silêncios dos respiradouros mais crinados. Eis que minúsculas goelas do assombro esfarrapam-se em torno dos vedores de espectros dos sacrifícios, onde tracerias em lignificação depuram-se com prenhezes de acalefas cravejadas de hulhas. Pelo espelhamento de uma bracelete de cariopses e de gástrulas, enuncia-se a secreção verbal entre acromias e tanatoses. Pelo respiro bífido da carne, uma mão vitiligada amarfanha e eviscera por meio de hirculações, microscópicos abatedouros e encistamentos. Pelo desvio do sangue arterial, consagram-se as fístulas dos lacraus, os edemas ectópicos e as carniças alófilas com línguas de suicídio e lapsos de exsurgências dos hematófagos. Pelas danças do escaravelho metabólico, arpoeiras em contrição heráldica abrem as mudas biliares ainda com carapaças áulicas rés à rutilância quimiotrófica. Pelas fendas do voo arbuscular, há uma Morpho azul a pousar na falência mais angulosa da mão que tenta forjar geometrias toscas e peças cárdicas com gotas micorrízicas. Pelas esquivanças do cinzel-briNcoleur, pinças abruptas das palavras burilam a carnação do prolapso com a fúria cutilante e vérmica dos artefactos, enquanto uma campânula axífuga estala cheia de talos bastardos de uma cegueira sobre trepidações das apomorfias. Resta, agora e sempre, um estoma espasmódico a contornar ganchos de uma escuta cárstica, harpejando lodos com meias-canas encarnecidas junto a um sifonóforo. Que a mão vitiligada se espigue com básculas de queratina pelas zoocorias. Que a mão vitiligada se dilate tremendamente com volutas exuviais entre parasitas esfoliados e restos de cifozoários. Que a mão vitiligada fareje bolores almiscarados entre resíduos de feliformias e anisópteros. Que a mão vitiligada chisque entre aivecas irrefreáveis e exéreses de poalhas de prata contra coágulos de actínias. Que a mão vitiligada digladie trapos argificados com goles anafóricos em suspensão: uma hiância saprófita. Que a mão vitiligada tropece entre obsidianas, roldanas cisalhantes e um osso lapiás. Que a mão vitiligada se arqueie com acrasias em câmara alta, absorvendo zooides. Que a mão vitiligada grampeie vasos braquiais com o jazz da deformação a testemunhar reminiscências crónicas. Que a mão vitiligada se vesgaste com bolhas concrescentes pelas funduras sismonásticas dos rosários engolidos por gigantescas abelhas de ébano. Que a mão vitiligada se esgarce por dentro de paramnésias e de zoopsias. Soprai, mão vitiligada, contra pérgolas malformadas e odaliscas lilases. Fervilhai, mão vitiligada, nas volições de um fulcro das cariátides com musgos fincados nos aneurismos das ranhuras quase em gotejamento.  Prensai-vos, mão vitiligada, tumidamente com pelejas químicas junto à vernação rizosférica. Debulhai, mão vitiligada, chagas com vespas solitárias ao redor de ventosas e de xistosidades. Acrisolai-vos, mão vitiligada, com pneumatóforos, singrando pelo caos induzido ao nível celular e sináptico. Dizem: oscilopsia do informe. Repuxai-vos, mão vitiligada, com helcoses urticantes, alicerçando-vos com batimentos das faíscas das unções miceliais.  Vara-se a mão contra cortagens de utensílios salivares apinhados de equimoses. Estremece a mão saturada de buris mercuriais a urdir os próprios borbotões em subducção. Encrudesce a mão nos flancos das têmporas de uma iliofagia. Encasula-se a mão nos feixes das latências a espelhar artrópodes estriados. Desforra-se a mão nos refrões dos deuses perdidos pelos queloides do mundo. Empluma-se a mão com náuseas trilobadas das hordas a extrair acritarcas nas zonas vadosas. Exsuda-se a mão junto aos alcatruzes lilases das histologias. Esfacela-se a mão com cóleras vindas das inervações anómalas de um útero esquivo. Apruma-se a mão com espelhamentos das subsidências de um rizóbio. E a mão vitiligada esbate-se com cataclases e abrinas. E a mão vitiligada reborda-se abrasivamente com estolhos pelas escórias cristalográficas. E a mão vitiligada cega-se com meristemas abortados e apojaduras em supinação pelas flebotomias. E a mão vitiligada endurece porosamente amantilhos e bainhas das escoriações das palavras-imagens prenhes de omatídeos e de raspas de estalactites. E a mão vitiligada esmaga-se com diplofonias em fagocitose. E a mão vitiligada rechaça-se pelas válvulas de púmice, mostrando propágulos, estípulas de silício, quelíceras e haustórios de uma excripta. E a mão vitiligada levanta-se com toda a insolência asco-bacilar e se transmuta em blástula purulenta pela peçonha de um estilete. Eis que a mão palpita cruelmente e se rendilha entre flexuras iluviadas e algares. Eis que a mão regurgita eutrofizada até atingir sensilas episiotómicas e axénicas. Eis que a mão vareja com mélanges siltosas e se engasta com pó espesso dos ventrículos à volta de gigantescos nódulos quitinosos. Eis que a mão entalha radículas nas orexias intrusivas e se punge com bastonetes dicionáricos. Eis que a mão se criva com rádulas raspadoras de muco e se expurga pelos cânticos das metalurgias, das medulas e dos meteoritos. Eis que a mão vitiligada trinca brasas de espuma tegumentar, placenta-se com diáteses e escorchamentos, encrespa-se com microtons das sangraduras das palavras, resfolga-se com viscosidades, suga-se com míldios em abscisão, ressuscita pelos vexilários e se torna cifístoma acidulado em torno de volúpias. Eis, enfim, a mão em apolemia com crustas, estômatos, sedimentos e súmulas meteorizadas pelas incisuras do delírio. Ao lado, esputos com óxidos nítricos catalisam denteações celibatárias. Aqui-agora, uma cabeça-ascídia intrincada por sincinesias resvala pelos frénulos dissecados de uma excripta, tentando buscar peristalses dos insectos no possível atrito de uma azulejaria. Aqui-agora, a cabeça-orceína cria lampejos na antese turbulenta de um engaste etológico. Aqui-agora, uma cabeça se torna em cladónia a blindar-se e a esporular-se pelas hematêmeses da excripta onde auxinas escamulosas ecoam numa bigorna de amuletos. Aqui-agora, um pacto da cabeça-enzimática drena onomaturgias, rebenta estocasticamente, soterra-se moxinifado e atinge uma hiperacusia arreica. Aqui-agora,  a torcedura orogénica faz do xadrez da crisalidação verbal uma esputação luteínica. Aqui-agora, consome-se a cabeça-opúncia pelo mênstruo da excripta a roçar conveções de imagens-palavras, arquitectando uma hifa ascógena por meio de uma mão-vitiligada de um arqueólogo-LAHAR 

In: Obra Poétia , Luís Serguilha 

 

Luís Serguilha nasceu em Portugal e nos últimos anos percorreu algumas geografias da América do Sul. É poeta, ensaísta e curador das Raias Poéticas: afluentes de arte e pensamento ibero afro americanos. Publicou 15 livros de poesia e ensaio: Kalahari, Plantar rosas na barbárie, Falar é morder uma epidemia, os esgrimistas de Á-peiron, Hamartía e ACTRIZ ACTRIZ – o Palco do Esquecimento e do Vazio são os títulos de alguns dos seus livros. Em 2022 publicou o 1 volume da sua obra poética no Brasil. Em 2024 e 2025, publicou os volumes 1 e 2 da obra poética em Portugal pelas Edições Húmus. Radicado no Recife, criou a estética batizada como Laharsismo, estudada em Universidades. Recebeu os prêmios Hermilo Borba Filho e Júlio Brandão ambos da área de Literatura. Tem sido convidado por institudos e várias universidades ibero-americanas para conversar e ministrar conferências sobre os seus ensaios-criativos, envolvidos por atractores estranhos, que atravessam corpo-arte-pensamento-poesia. Realizou aulas-conversações( cursos) no de SESC Recife, de Santos, de Sorocaba e no Centro Formação e de Pensamento em São Paulo.

 

 

 

 


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Letras  / Podcast
Podcast: A Quiasmo em movimento, leituras, edição e novos caminhos
quiasmo Posted On 22 de Julho, 2026


 

Neste novo episódio de Nadar de Costas, Tiago Alves Costa revisita o percurso recente da Quiasmo, partilha um fragmento de “Elogio do tapete”, de Everardo Norões, e fala sobre o trabalho editorial que sustenta a revista.

O episódio passa também pela criação da Quiasmo Edições, pela publicação de Coda, de Steven Seidenberg, e pelo novo livro que está já a ser preparado para 2027.

Uma reflexão sobre leitura, edição independente, confiança e os encontros que se constroem, texto a texto, entre autores, línguas e leitores.

 

 

 


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Ana Paula Jardim  / Letras
Um templo antigo numa cidade futurista I Ana Paula Jardim
quiasmo Posted On 16 de Julho, 2026


 

Fotografia da autora por Vitorino Coragem.

 

 

No meio da noite, no cimo de uma ermida brilha uma igreja antiga. Tropeço nela, pela primeira vez, com os olhos nublados pela chuva torrencial que cai no pára-brisas. Os seus contornos aparecem deformados no vidro dianteiro do veículo onde as retinas tentam perscrutar algo de novo numa paisagem batida. Antigamente só reparava nas antenas dos telhados. O que é incompreensível. Erguida no cimo de um monte parece um Templo antigo desencaixada numa cidade futurista. Penso no tempo em que foi construída, quando ao redor só existiam terras e caminhos de poeira, virada para os campos de lezírias, de lamaçais e zonas de sapal. Húmidas e repelentes. E provavelmente os únicos fiéis que tinha eram gansos selvagens, mergulhões ou falcões-peregrinos. Muito embora as aves não se interessem pelas questões de Deus. A sua única religião é existir. Abrir asas rasgadas pela madrugada, voar a pique à procura da próxima vítima. Sem remorsos. Não sei por que razão não reparei naquela igreja que brilha como uma promessa. Tantos anos a correr a mesma estrada e os meus olhos sem bater nela. Não é possível ver tudo de uma vez. A sua luz é tão irradiante que faz lembrar uma tela. Engatamos a mudança de marcha-atrás na caixa de velocidades e vemos vultos. De capas litúrgicas medievais. Ecoam cânticos à mãe-natureza e parecem pássaros de estranhas plumas. São filhos de Alhandra pedindo o sustento ao Deus desconhecido que mora submerso nas águas. O passar dos anos haveria de semear, ao seu lado, outro Templo de tubos e argamassa que corre em cilindros metálicos. Férreo Adamastor devorador de homens. A escuridão realça a sua estrutura iluminada pelos potentes holofotes do capitalismo selvagem. Gruas ciclópicas com fios pendurados e tapetes rolantes por onde passam sacos com que selam as suas futuras sepulturas. Uma grande engrenagem fabril de humanos como replicantes. Amassam com mãos de calcário e argila os sonhos escavados na Pedreira do Bom Jesus. Que há ironias profundas que nem as palavras apagam. Caem em máquinas de esmagamentos de pedras transportadas num barco atracado no cais ou desaparecem em fornos, cozidos por areias a dois mil graus centígrados. Que há destinos que se cumprem mesmo com igrejas e terços ao final da tarde. Os seus corpos-cimento são os corvos da cidade.

*

Hoje fiquei a olhar, de longe, a Serra dos Candeeiros. É austera e imponente e opera uma espécie de divisão geográfica e climática. Também emocional. Deixamos a planície e é como começar a trepar por uma enorme pedra. A vegetação é rasteira e tem várias tonalidades de verde. Algo que observei antes da uma da tarde. Ao princípio pensei que fosse o reflexo das nuvens, mas não. Fechei os olhos com força, a imaginação embalada. Quando os abri vi um gigante desenhado no cimo das montanhas. Encostado a Pás Eólicas que giram como versos-turbina. Moinhos Aerogeradores. Um bardo de camisa aberta e uns objetos nas mãos que faziam um ruído. Uma espécie de corrente elétrica. Ao seu redor palavras em letras descomunais escritas nas rochas da montanha e a voz a ecoar como um trovão. Frases e frases a rebolar pelas encostas. Cerrei as pálpebras com força para não ver. Subitamente enjoada como se estivesse embriagada. Uma música estridente a invadir-me os ouvidos. Sem conseguir decifrar um único signo cuspido pelo Gigante-Torre girando ininterruptamente. Sacerdote da Inquisição do Tribunal do Santo Ofício a quem os ventos obedecem. De microfone aberto. Grita sonetos hereges que batem nos vidros como balas.

 

Ana Paula Jardim é poeta, escritora e leitora. Nasceu em Coimbra e vive em Carcavelos.

 

 

 


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Letras  / Poesia  / Rodolfo Häsler
4 poemas do livro “Língua de Lobo” de Rodolfo Häsler
quiasmo Posted On 9 de Julho, 2026


 

 

Seleção de quatro poemas de Língua de Lobo (Edições Fantasma, 2026), de Rodolfo Häsler, por Tiago Alves Costa.

Tradução de António Carlos Cortez.

 

 

Insiste em se aproximar-se da fera,
tu deves seduzi-la aos poucos,
tu não deves tocá-la, ela queima,
ela queima as pontas dos teus dedos,
lágrimas não são suficientes,
tu beberás o seu sangue, beberás o sangue
dos sonhos congelados,
entrarás com um punhal
na polpa da ansiedade,
na barriga, com determinação,
escovarás seu couro cabeludo,
entre o cabelo ralo e o olho
tu sentirás a dimensão do horror.

*

 

Para José Manuel Domínguez

Um edifício numa esquina mítica,
Industria e Barcelona, Industria 502, antiga Gran América,
Entro e pergunto pelo guardião da luz
que perpetua a fábula da lamparina,
algo extraordinário chama a atenção,
determinado, olho por uma das janelas
e transformo-me em duas doces crianças
a brincar com um gambá,
uma girafa e um Bambi,
e ao olhar para fora,
morremos de vertigem.

*

 

para Elance Diamant

O autocarro segue para Gaza,
a cidade ecoa com um lamento
que obstrui a mente,
uma vida tão antiga para terminar em nada,
a praia, no entanto, é esplêndida,
as casas são uma confusão,
um susto,
não sei se devo chegar ao fim da viagem
e tentar falar
sem engolir a língua.
Os degraus caem no mar,
as sombras explodem contra os corpos,
o olhar dirige-se para os despejados,
mas não te esqueças de que Gaza
é um crepitar de cinzas.
Há palavras desnecessárias, palavras malditas,
a palavra miserável
apaga-se em olhos que não podem ver,
mas podem ouvir,
aqui permanece, na margem,
um nó no estômago, muito perto
Ajoelho-me diante da igreja ortodoxa
e cubro o rosto na mesquita,
toda a cena se espalha.
Mordi a terra
e a sensação de secura marca no rosto
o peso da esmola,
um arbusto dourado coberto de pó,
outra parede na qual cravar
o beijo insuportável da infâmia.

*

 

Hilde Domin, Das goldene Seil,
o fio de ouro
que é preciso puxar, enrolar,
aperta o nó e enterra os pés no chão,
levanta o queixo com firmeza,
remenda com fio de ouro,
que o fio não se rompa,
insistindo sempre na mesma direcção.

*

 

Formentera, sem dúvida alguma, dá uma volta infinita, varre o leito da onda,
a finura da lua incide no calendário, entra numa turquesa mexicana,
mergulha e olha, olha em todas as direcções, ossos nus, uma figueira que não
podes agarrar. Vês pinhões e frutos na boca dos mais atrevidos, piscas, não
perdes de vista ninguém na bacanal que abrasa os corpos, não deixes de
insistir, tira as calças. Vives sem emprego aparente, vais direito ao mar,
a aventura do olhar faz tudo acontecer, apura a infusão de gerânio.
Lambe a maçã do rosto molhada, mede-lhe o calor e deixa que algo se
aproxime, outra figueira, um choco morto, um cavalo-marinho delirante.
Não é um modelo a seguir, só serve para um momento, mas agarra-o e bebe
champagne límpido até atingires a transfiguração, a assunção da palavra
trouvadour. Continua a cavalgar o dorso do mar limpa-se entre as pedras
e a pele recompõe-se ao sol. Àquela distância, não sabes o que vais encontrar.
Não te esqueças do anzol. Espreme o triunfo do desejo. Lá fora, definha
o orégão, o esqueleto de um náufrago, o azeite no pão e pouco mais.
Tudo se altera, a punção do entusiasmo aumenta.

 

 

 

Rodolfo Häsler nasceu em 1958, em Santiago de Cuba. Estudou Letras na Universidade de Lausanne, na Suíça, e reside em Barcelona. Publicou os seguintes livros:

Poemas de arena (Editorial E.R., Barcelona, 1982);
Tratado de licantropía (Editorial Endymión, Madrid, 1988);
Elleife (Editorial El Bardo, Barcelona, 1993, e Editorial Polibea, Madrid, 2018, Prémio Aula de Poesia de Barcelona);
De la belleza del puro pensamiento (Editorial El Bardo, Barcelona, 1997, Bolsa da Fundação Oscar Cintas, em Nova Iorque);
Poemas de la rue de Zurich (Miguel Gómez Ediciones, Málaga, 2000);
Paisaje, tiempo azul (Editorial Aldus, Cidade do México, 2001);
Cabeza de ébano (Ediciones Igitur, Barcelona, 2007, e Ediciones El Quirófano, Guayaquil, 2014);
Diario de la urraca (Huerga y Fierro Editores, Madrid; Editorial Mangos de Hacha, Cidade do México, e Kalathos Ediciones, Caracas, 2013);
Lengua de lobo (Hiperión, Madrid, 2019; Salta el Pez, Buenos Aires, 2021, XII Prémio Internacional de Poesia Claudio Rodríguez);
Hospital de cigüeñas (Editorial Libros de la Hospitalidad, Valência, 2021);
El tranvía verde de Alejandría (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2023);
Jabón de Nablus (RIL Editores, Barcelona, 2023).

Publicou ainda duas antologias: Antología poética (Editorial Pequeña Venecia, Caracas, 2005) e Antología de Tenerife (Ediciones Idea, Las Palmas, 2007). Traduziu a poesia completa de Novalis, os mini-contos de Franz Kafka, entre outros autores alemães, bem como uma seleção de poemas do poeta haitiano Frankétienne.

 

 


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Everardo Norões  / Letras
Elogio do tapete I Everardo Norões
Everardo Norões Posted On 4 de Julho, 2026


 

 

 

1.

O tapete pede a mesma fiação do poema.

Tecer a seda, o algodão, a lã. Tingi-los com matérias em estado de graça: índigo, cochinilha, açafrão! A tela mudando de cor, brilhando entre o amarelo, o vermelho, o malva. Feitura exaustiva, minuciosa: as horas escorrendo pela delicadeza dos dedos, a quantidade infinita de nós por polegada quadrada. Concebido para esconder um enigma entre fibras. Ou um recital de mãos ágeis para tudo urdir e tecer. A iniciação, começada na infância conduz a tecelã à versatilidade de um pianista. O trançado vertiginoso do tapete possui a grandeza de uma partitura musical. Transubstanciação de um louvor. Semelhante a uma fuga de Bach ou a um canto de Oum Kalthoum. Ou ao exercício entre a Tecelagem e a Literatura. Henry James arma o xadrez: de um lado, os ardis psicológicos num jogo de subentendidos; do outro, as sutilezas da escrita. A expectativa de uma jogada determinante para hipnotizar o leitor. Similar à imagem complexa de uma alfombra oriental. Urge desvendar o único fio no qual o autor introduz suas pérolas. O embate entre o crítico à procura do não dito e o escritor a dissimular seus disfarces. Um de seus textos, A imagem do tapete (The figure in the carpet), tem mais de um século. Uma alfombra ainda a resplandecer no chão da Literatura. Tal como a amada de Ulisses atando os fios da astúcia para ludibriar os pretendentes enquanto o herói não chega. Assim o Canto XIX da Odisseia.

 

2.

O tapete nos transporta ao Invisível. O das Mil e uma noites, uma alegoria. Com ele voamos sobre terraços abstratos e nele estão contidos flores e duendes e odaliscas. O conceito de heterotopia, utilizado por Foucault, é alusivo aos jardins persas onde são representadas as partes do mundo. Sugerem um fora de lugar. Espaços estrangeiros aos quais somente temos acesso quando os convocamos sobre uma alfombra imaginária. O “voar” por lugares inauditos. Ou interditos. Como o buscar a noite sossegada de San Juan de la Cruz:

La noche sosegada
en par de los levantes del aurora,
la música callada,
la soledad sonora, la cena que recrea y enamora.

 

3.

El Oued, o oásis.

O sono e o sonho sobre o tapete de lã, ornado com a Cruz do Sul, a estrela de Agadez. Ela é a guia dos tuaregues, homens azuis do deserto, sempre em trânsito entre duas Áfricas. Lá fora, apenas areia. Finíssima, a penetrar na boca, no nariz, na alma. As vestes, a djellaba, o turbante. E um véu a cobrir o rosto, impregnado com a água da flor da laranjeira. O mesmo aroma que tempera o chá e perfuma a boca. No chão, desfilam os rastros dos homens e os traçados sinuosos dos répteis. A marca do escorpião é o símbolo recorrente. O aconchego da alfombra regula as horas: a do comer, a do dormir, a do desaparecer entre as dunas. O pai do amigo senta-se no chão. De vez em quando, o filho que conta, a tristeza apodera-se daquele beduíno sedentarizado. Então, o pai desaparece. Medita contemplando a Cruz do Sul e sua incrível coorte de estrelas. A mesma imagem gravada no tapete.

 

4.

O tapete desvendado no hotel, num lugar da Turquia. No jardim uma fileira de romãzeiras. Em frente, colinas brancas. Um horizonte de travertino, rochas calcáreas, como se estivessem revestidas de neve ou algodão. Paisagens insólitas escritas por um destino vulcânico. Elas, as colinas, arrodeadas por águas cristalinas desembocando em Hierápolis, cidade agora ruína, lugar onde se banhou Cleópatra. Na loja, junto ao salão de entrada, o olhar curioso desperta o dono. Ele arremessa no chão a braçada de tapetes que se desenrolam como serpentes. Um deles se sobressai. Tem uma espécie de aura, de tessitura sutil. O homem sugere experimentar o sedoso do toque, desvela o painel de cores, chama a atenção para o lugar onde foi tecido. Naquele tapete jaz adormecida a essência de quem o fez. Pensamentos, músicas, desejos, sofrimentos consubstanciados no desenhar do tecido.

 

5.

O homem se estende sobre a concentração dos pontos. Peça exclusiva, diz. Feitura e ornamentos revelam o lugar onde foi manufaturado: Hereke. Meados do século XIX, o sultão ali instalou fábricas de tapetes para seu uso exclusivo. Com eles adorna o harém, a sala de leitura, os aposentos do poder otomano. Muitos anos depois o comércio e parte da produção dos teares reais salta mundo afora. O homem do hotel senta-se à mesa. É professor de História, leitor contumaz. Discorre sobre literatura turca, a poesia de Nazim Hikmet. Aconselha o livro Memed, meu falcão, de Yaşar Kemal, romance em torno de um Robin Hood nacional. Lá fora, acendem-se as romãs e as flores do jardim irmanam-se às do tapete turco.

 

6.

Na parede, o tapete de oração. A caligrafia.

No interior de um retângulo, o mirab, o nicho a assinalar nas mesquitas a direção da Meca. Dentro dele uma outra imagem: a árvore da vida, sua copa apontando o céu, destino dos crentes. Pequenas flores e seus significados e desvelos. Concebido para nos receber de joelhos, tornar o chão limpo, sagrado. Proteger o espaço do Outro, desencantar o descanso. O tamanho para a genuflexão à medida do corpo e do recitativo. A Surata das abelhas ou um poema de Hafiz ou um canto de Federico García Lorca. A palavra tecida é sempre seda desfiando-se entre a Terra e o Mistério.

 

7.

As redes dos Inhamuns, no sertão do Nordeste brasileiro. Como tapetes suspensos, prontas para resgatar nossos adormecimentos. O algodão descaroçado, fiado e urdido à mão. Depois, os bordados em ponto-cruz. Desenhos simétricos em vermelho, amarelo, azul. Herdam o mesmo percurso de outros lugares: a mulher em casa entre a cozinha e o tecer: a Penélope sertaneja aguardando o vaqueiro no seu gibão, o agricultor e sua enxada. A rede, para acalanto ou a escuta do aboio lancinante, o canto árabe a ecoar na caatinga. Nosso deserto. O tapete em forma de rede oferece a meditação e o repouso que nenhuma cama consente. Pede uma oração aos anjos ou às huris, as mulheres de beleza eterna, que um dia irão nos receber no Paraíso. Uma obra acabada: entrelaçar palavras, notas musicais ou fios. O arrumar a trama com que é feita a história ou a teia. Dar-lhes nova dimensão, substrato, luz…

Alguns retoques.

 

 

 

Everardo Norões nasceu no Crato, Ceará. Além de poeta, com poemas traduzidos para diversos idiomas, é cronista e tradutor, tendo organizado antologias de poesia peruana, além das obras de Joaquim Cardozo, do poeta mexicano Carlos Pellicer, do poeta italiano Emilio Coco e de poetas franceses contemporâneos. Colabora com diversas revistas no Brasil e na Europa, entre elas a Quiasmo, publicação Galego-Portuguesa. Autor de uma dezena de livros, entre eles Miguel Torga e o dicionário da terra (2007), Retábulo de Jerônimo Bosch (2008), W. B. E os dez caminhos da cruz (2012) e O fabricante de histórias (2012). O seu livro de contos, Entre Moscas (2013), foi galardoado com o Prémio Portugal Telecom 2014 e finalista do Prémio Jabuti 2014. Pitanga Vermelha é o seu mais recente romance.

 

 


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