Agosto 2026

 

 

UM PAU DE DOIS BICOS

Um, toma o silêncio por ouro;
o outro, fecha-se em copas.

Um, quer a manilha de trunfo;
o outro, o ás de espadas.

Dos medos e desejos dos filhos
sabemos isto… e é um pau…

*

 

EU E A MINHA MÃE + O FUTURO DONO DA MORTE PAREDES MEIAS COM A NOSSA

– Somos vizinhos, disse-nos o futuro dono da morte
paredes meias com a nossa, ainda que + a norte.

– Somos vizinhos, campa com campa,
só nos falta pôr a tampa.

– Somos vizinhos, e disse-nos aquilo a sorrir,
o futuro dono da morte, como se ela a dormir.

– Somos vizinhos, jaz ali a sua morta,
putrefacta, não importa.

– Somos vizinhos, dito assim tão de repente,
tão chegado, tão a quente!…

– Somos vizinhos, à janela do fim maldito,
dar o dito por não hirto, mas na lousa: tenho dito.

– Somos vizinhos, disse a carne derriçada,
e ainda que + a norte nós também numa risada.

– Somos vizinhos, empresta-me aí essa jarra.
Ora essa, toma, agarra.

– Somos vizinhos, ia lá adivinhar,
+ a + que a vida eterna não se faz sem porfiar.

– Somos vizinhos, e eu dali a correr:
se ao menos estes versos me ajudassem a morrer!

*

 

DESPOESIA

Às vezes encontro poesia
onde menos se espera.

Nas fezes dos devotos – algo que mexe
lá dentro!

Em Tegucigalpa.
Pode parecer, mas não é a capital das tonturas.

Nos olhos dos viciados.
São olhos de vigiados.

No nervoso escondido
e na tosse escangalhada.

Apelemos ao ridículo.
Escrever para rimar testículo. Aí também.

Nos milagres operados
por obra e quem diz graça diz da cunha.

No vírus ébola. Estava mortinho
por infectar o poema.

Na palavra ELA, assim
nua da cinta para cima.

Também há livros de poetas consagrados
onde ela (ela, agora, é a poesia) não está.

Algures é um lugar no poema.
Perdão: algures é o lugar do poema.

*

 

PUNHADO DE SOL

Um punhado de sol entretido
no bolso

(para estancar o dia),

o calor a sair pelos olhos,
como quem pede

e da boca de um enfermo:
foram metáforas que explodiram.

Sobra-me um cheiro a esturro,

mas a poesia gosta de brincar
com o fogo.

Um punhado de sol entretido
no bolso

(para enganar a morte),

escrever antes a realidade:
foram metástases que explodiram,

tudo isto é matéria
que não acrescenta nada ao poema

e um dia vamos todos estar
mortos.

Um punhado de sol entretido
no bolso

ajuda,
mas não nos livra do pó.

Deito-me e tudo é já passado.

*

 

OBITUÁRIO

Vem esta entrada
a propósito
de uma prevenida,

já bem industriada
no comércio da morte,

que à saída do velório:

ia actualizando
de 2/2 anos
(por vezes de ano-a-ano)
a sua foto pessoal
para que no fim
não fosse parecer
uma de 90
com aquela carinha
de anjo aos 30.

Outra,
que ouvia: juntamente.

Eu,
poeta!:
noutro mundo.

A necessidade
de preservar o corpo
é delito respeitável.

O resto é conversa
fiada na dolosa
metáfora da morte.

Aliás, o comum dos mortais
sabe que os espíritos
ficam mal nas fotografias.

*

 

PECHISBEQUE

Aqui dentro sou um marginal.

Brigo
com as palavras, abro-as
à pedrada, parto-lhe
as vogais, rio-me,
choro-me – é consoante –
e nunca me é dado
cumprir.

Cumprido
é o morto,
o poeta contente,
palavreado e forçoso.

Também sou o que despreza.

O que no poema
busca
sem esperar alcançar,
o que descrê
da poesia,
essa lama imprevista,
que se aborrece
na perfeição
e se dá
à penosa arte
da fuga.

Sou o que não é.

Peça de pechisbeque,
porta
desaberta,
a figura de estilo
que nem metáfora
é.

*

 

VERSOS DE CAVALO CANSADO

uma cerveja, na pior das hipóteses,
é melhor do que uma hóstia.
em horas de revelia, cospe-a.
um bêbado no seu auge é só teses.

diga-se: não foge muito ao poema
– um mentiroso compulsivo,
sempre à cata de tema.
inconveniente, abusivo.

no velório atira: deitado de fresco.
em casa o cenário é dantesco.

daqui te arroto (ups!: exorto):
vê se cresces!
para começar, imploro-te que cesses
– fora um ou outro mais estilizado –
estes versos de cavalo cansado.

*

 

NÚMERO PRIVADO

Ligaram-me
– com aquela vozinha de merda,
aquela que vocês sabem –
a perguntar qualquer coisa, tipo:
o que é que deus pensará disto tudo?
Isto tudo, era a pandemia.
Eu – desassossegado –, que
graças a deus sou ateu,
mas deus, se calhar
– coitado, mortinho de trabalho –,
não deve ter sido avisado
de tamanha filhadaputice.
Porém, a gente às vezes precipita-se.
Pensando melhor, não teria sido
deus – o próprio – a ligar-me?
Infelizmente nunca o saberemos.
Era um desses números privados
que… deus me perdoe.

*

 

O LASTRO DO MEDO

O medo entra-te pelo cu dentro aos 50
e a partir daí é sempre a abrir.
Agora até tomas café a meio prazer
(vi-te há dias: só metade do pacote).
A aliviar a consciência num pacote!
Vais longe a negar assim o prazer.
E em troca de uma promessa!
Artérias outrora de truz a um triz
do pum fatal. Uma dor calada, outra
a morder-te. São insondáveis os caminhos
por onde te corre o medo. A vida
é um exercício contra o tempo. Corre,
corre, dá à perna, ainda és capaz de chegar
a tempo. Há dias quando abriste o envelope
das análises, com a boca seca e o coração
aos saltos, eu bem te vi:
foi como se o professor tivesse faltado
e tivesses direito a mais uns minutos de recreio.

*

 

O LEITOR

Lês-me
e parece que te desvendo
os pensamentos.
A adivinhar-te o ser,
a profanar-te,
a inquietar-te,
enfim, a ler-te.

Caminhas
aqui comigo no poema
de mão dada, embevecido,
mas isso passa-te.
Mais tarde ou mais cedo
a paixão far-se-á indiferença
e aí – juro-te – negarás o passado.

Mas isto é a minha palavra
contra a tua.

 

 

Abílio Guimarães é pediatra, escritor e poeta. Natural de Cesar, é também um apaixonado pela natureza e pelas atividades de montanha. Tem varias obras publicadas entre as quais Em nome do pai, Certos extractos da memória ou uma incerta autoabíliografia, A dor de poder ter sido outro, Bibliotecas, uma maratona de pessoas e livros e a antologia Trinta por uma Linha. É ainda autor de uma coleção de diários que conta actualmente com 8 volumes.

 

 

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