Agosto 2026

 

 

 

O acanhamento asfixia 

portanto, despe-te 

põe-te nua 

ninguém te vai penetrar a cabeça com ideias sujas 

há nódoas que são condecorações, acredita 

sinais na pele que algum deus marcou 

deixando uma pista. 

*

 

 

QUANDO A MÃE SE ABEIROU DA COVA 

Quando a mãe se abeirou da cova 

o corpo inerte pediu-lhe colo 

numa língua que só as mães podem escutar 

e a mulher mergulhou no sangue do seu sangue 

coalhado 

e que ainda assim continua a correr-lhes nas veias 

como um membro amputado que mantém a presença 

num formigueiro inexistente 

 

e no momento em que tornaram a cortar-lhe o cordão 

umbilical 

não se ouviu o grito de choro da cria 

 

apenas os guinchos que explodiam da garganta dilacerada 

da mãe 

o horror 

mantendo a boca aberta sem emitir som 

cobriu com o seu corpo vivo o outro que jazia 

deixando escorrer a baba que lhe escapava sem intenção 

o dique descontrolado de fluídos 

nessa selvageria de máquinas aplicada ao corpo 

 

o corpo que obedecia a ordens continuando a manter 

funções 

quando deveria ser esmagado 

† 

a mãe viu o pedaço de vidro ao lado do morto 

um destroço da explosão deixado em divina 

correspondência 

pegou na lâmina e cravou-a no pescoço 

esguichou-se por inteiro até ao esvaziamento 

a poça vermelha abarcou a família 

e toda a descendência 

 

Na guerra só há razão. A barbárie alimenta-se de crânios. 

 

Como se fosse possível 

não te poder contar 

o escândalo da tua morte. 

 *

 

 

Perder um amigo, 

um par de sapatos. 

Sobre a lava, 

a lama e o gelo. 

Avançar no caminho 

com os pés descalços. 

*

 

 

Um dia sem escrever é um dia perdido, 

assisto ao mar sem o rumorejar 

que traz a infância e o pão com manteiga 

como um prémio esquecido que não recebemos. 

 

Assim. 

Volto à caneta perra sobre as ondas desta toalha. 

Interrompo para um chichi no Universo. 

Esvazio-me até à extinção desta mágoa. 

 

Pedras nos não-bolsos do fato-de-banho, 

é por dentro, nos órgãos, 

onde nasce a tinta que alimenta o meu dia. 

 

Um dia e outro. E mais os que vierem. 

Se vierem. Assim. Pão para a boca. 

*

 

 

Eu fingia dormir com um olho fechado 

e o outro aberto debaixo da asa do nariz. 

«Já viste como ela é bonita quando dorme?» 

Acordada nunca me caíam elogios destes no prato. 

 

Fui então obrigada a confiar noutras qualidades 

— jeito natural para fazer rir, 

dom da invisibilidade durante um ataque alheio, 

aceitar estoicamente estaladas e insultos 

como uma campeã olímpica. 

 

Eu fingia dormir porque a minha solidão acompanhada, 

com um olho aberto, outro fechado, 

permitia-me ser bonita às escondidas 

sem poder dizer que eu não sabia. 

Melhor do que nada. 

*

 

 

Por demasiado tempo, 

ignoramos que a vida 

é um circo bizarro 

com números imprevisíveis 

e risco de morte. 

Ignoramos que a única salvação 

para a queda do trapezista 

é a delicada rede 

da afeição. 

*

 

 

Não há casas perfeitas. 

Não há amores perfeitos. 

Não há pais nem filhos perfeitos. 

Não há nada perfeito, cousa ou pessoa. 

Que chatice sabê-lo tão perfeitamente. 

Que perfeição. 

*

 

 

A desimportância do falo 

explicada a cavalheiros 

 

Sobrevalorizado no gozo sempre foi o falo. 

Um homem que domine bem a língua, 

em ambos os sentidos, 

precisa pouco de se preocupar com a eficácia 

ou a beleza do seu falo. 

As damas, 

e os cavalheiros que também apreciem, 

conquistam-se pelo uso da boca. 

Digamos que o falo diverte mas não conduz ao êxtase. 

Nisto não se fala, por pudor 

ou por medo de amedrontar o ceptro 

sobre o qual sempre se julgou girar o mundo. 

O falo é belo, sim senhores — 

alguns, outros são medonhos, 

estilo cobra cega —. 

Só não julguem como obra de arte 

a exposição de artesanato, cavalheiros. 

 

O mastro não faz a caravela que descobre mundos, 

e a bandeira hasteada está longe de ser um país. 

*

 

 

Secretária da tradição 

Gosto de escrever a partir do alfabeto, 

usando o A, o B, o C, 

e todas as letras que me apetecer 

sem pensar se é um poema, 

um romance ou uma canção. 

Não esperem nunca que me sente 

à secretária da tradição. 

 

 

 

 

Cláudia Lucas Chéu (1978). Escritora, poeta e dramaturga. Cronista do jornal Expresso e contista no jornal Público. Professora na Universidade de Évora. Tem publicados os textos para teatro Glória ou Como Penélope Morreu de Tédio (2011) e Violência — Fetiche do Homem Bom (2013), nas edições Bicho-do-Mato/Teatro Nacional D. Maria II, A Cabeça Muda(2014), na Cama de Gato edições, e Veneno (2015, Coleção Curtas da Nova Dramaturgia – Memória), nas edições Guilhotina. Em prosa poética, publicou o livro Nojo (2014), na (não) edições, e em poesia, o livro Trespasse (2014), nas Edições Guilhotina, e Pornographia(2016), na Editora Labirinto. Em 2017, foi publicado o seu livro Ratazanas (poesia) pela Selo Demónio Negro, em São Paulo (Brasil). Em 2018, publicou o seu primeiro romance, Aqueles Que Vão Morrer, na Editora Labirinto, e Beber Pela Garrafa (poesia), na Companhia das Ilhas. Seguiram-se A Mulher-Bala e Outros Contos, Editora Labirinto (2019), Confissão (poesia), Companhia das Ilhas (2020), A Mulher Sapiens (contos e ensaios), Jornal Público e Companhia das Ilhas, 2021, A Vida Mentirosa das Crianças, Nova Mymosa, (2021), Ode Triumphal à Cona (poesia), Companhia das Ilhas (2022), e Orlando – Tratado sobre a Dignidade Humana (dramaturgia), Teatro Nacional D. Maria II (2022). Em 2023, publicou A Angústia da Rapariga Antes da Faca (ensaio), pela Nova Mymosa, e em 2024, Um Quarto Com Vista Sobre o Meu Quarto (crónicas e contos), pela Companhia das Ilhas e jornal Público. Escrevo por Vingança à Morte (poesia), Companhia das Ilhas (Portugal) e Cobalto Livros (Brasil), em 2025. Acaba de lançar Malparidos e Fazer festas entre as grades, Companhia das Ilhas, em Portugal, o livro de poesia Uma Coca-Cola no Inferno, Cobalto Livros, no Brasil. O livro Confissão foi semifinalista do Prémio Oceanos em 2021. Orlando – Tratado sobre a Dignidade Humana faz parte do Plano Nacional de Leitura. Foi a vencedora da residência literária Camões — Maputo (2023).

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