5 poemas do livro “TARKOVSKY” de Alberto Pereira

 

II (O Espelho) 

 

Sou de uma espécie 

que tem código postal selvagem, 

garganta sem número fiscal. 

Nunca fui infiel aos vulcões. 

Tenho na laringe 

uma projecção de lava genuína 

e é nos alvéolos do bosque 

que arquitecto a embolia da faca. 

 

Na cidade, 

os homens, 

lenda carbonizada 

onde se fabrica a vénia. 

 

Vão florindo os patrões, 

inquilinos do Mein Kampf. 

 

O amor industrializado. 

As suas mecânicas glaciares. 

Os ambulantes úteros 

escrevendo múltiplos cometas. 

 

O sexo, 

condomínio moderno 

que respira  

os mesmos rombos 

da Idade Média. 

 

Estão longe os dias 

que flutuavam no peito 

as tonalidades de Malevich. 

 

A infância, 

cume no verde epitélio de tudo. 

As artérias 

escoltando dicionários inabitáveis. 

O decote do pólen. 

A maternal equação 

que caducava fantasmas. 

 

Mais tarde,  

a montanha em burnout. 

 

Persigo as paisagens sonoras  

de Arseny Tarkovsky: 

 

A alma já está farta 

De ficar confinada dentro 

De uma caixa, com orelhas e olhos 

Do tamanho de moedas, 

Feita de pele – só cicatrizes – 

Cobrindo um esqueleto. 

Pela córnea ela voa 

Para a cúpula do céu, 

Sobre um raio gélido, 

Até uma rodopiante revoada de pássaros, 

E ouve pelas grades 

Da sua prisão viva 

O crepitar de florestas e milharais, 

O troar dos sete mares. 

Uma alma sem corpo é pecaminosa 

Como um corpo sem camisa: 

Nenhuma intenção, nem um verso. 

 

Somos a estirpe 

que se alumia de gaiolas. 

*

 

 

I (Nostalgia) 

 

 Há muito tempo 

que afoguei o e-mail de Deus. 

 

O meu corpo, 

sete longas-metragens. 

 

Tenho agora 

um realizador nos pulmões 

e o oxigénio  

com a democracia na cave. 

 

Sou de uma nação 

onde o livre-arbítrio  

está cercado de melanomas. 

Offshores em todos os tentáculos. 

Os tribunais, 

bouquet de recursos.  

E a fraude, 

réptil que prescreveu. 

 

Sou nómada, 

clima semântico 

que não admite cifoses. 

Atravesso os catálogos regressivos 

com a laringe na insónia. 

A garganta, 

sniper do totalitarismo. 

 

O caudal austero das ditaduras 

quer uma farmacologia 

de mentes inócuas 

que fiquem sitiadas. 

 

As células, 

cancerígena matéria 

a leiloar a avalanche. 

 

O exílio é um roedor 

e foi em Tonino Guerra  

que li a melhor triagem do aluimento. 

 

Quando visitaram a casa, no velho quarteirão da cidade, 

encontraram Shirikawa já morto de fome, no seu quarto de dormir. 

O apartamento tinha ainda dois outros aposentos. Ambos sem mobília (…) 

Na terceira sala, o pavimento apresentava-se coberto  

por um manto de arroz muito branco.  

Shirikawa nascera em Chichibu, uma aldeia no Norte do Japão (…) 

Quando o levaram com a liteira, alguém experimentou deitar-se na cama (…) 

Com a cabeça pousada sobre o travesseiro, para além do corredor, 

viu o quarto com o pavimento de arroz. Saboreou a doce contemplação  

da neve pousada e, até a cor de cinza da parede do fundo  

parecia inverter-se para formar um céu frio e invernal (…) 

Shirikawa, desde há alguns anos, sofria com saudades da neve. 

Aquele era um lugar onde nunca nevava. 

 

Mesmo proscrito, 

recusa que a Nostalgia 

desmantele qualquer desfiladeiro 

para obteres sândalo 

com a amplitude 

da Nona Sinfonia de Beethoven. 

 

Quem tutela as metástases do tempo? 

 

Não há catedral  

que contorne infinitamente a morfina. 

*

 

 

III (Nostalgia) 

 

O amor 

no seu passo longínquo 

move-se nas veias 

como uma raposa. 

 

A dopamina 

constrói perímetros insanos 

e transporta  

o furor meteorológico 

de um comboio. 

 

O lapso, 

pensar que as garras 

estavam subnutridas. 

 

O sublime respira 

em brônquios enevoados. 

E a claridade 

precisa de cheirar  

uma biografia escura. 

 

Tudo o que aspira à elevação 

tem de tremer profundamente. 

 

Os olhos já foram 

pauta de Prokofiev. 

 

Eram inúmeros os instrumentos 

a caminhar no indecifrável. 

Partiam da garganta hospícios 

que floriam em todas as coisas. 

 

A mulher procurava 

um animal em extinção. 

Alguém com ritmos frondosos 

que não licitasse gaiolas no peito. 

 

O homem punha o ego em contraluz 

para se emancipar das futilidades. 

 

De súbito, 

a mulher ampliada de astros. 

 

O homem, 

cometa escoltado 

por uma magnólia convicta. 

A língua 

na galeria auricular 

recitando uma avalanche azul. 

Os ombros, 

átrio de um templo. 

As pupilas 

fazendo parapente 

entre montanhas. 

E os gestos 

sem orações daninhas 

anunciavam 

a derradeira tournée à intimidade. 

 

Depois o promontório. 

 

Logo abaixo, 

Museu Pushkin. 

 

O homem 

percorria vagarosamente 

os corredores 

até que a mulher 

o deixasse observar 

um quadro húmido. 

 

Em seguida, 

o arco-íris sem franquia. 

 

A mente, 

hábil camaleão. 

 

Respira o junco 

em tudo o que foi divino. 

 

O homem não soube administrar 

o fluxo do seu piano 

mergulhado numa assoalhada distante. 

 

Tem agora  

a música interior decrépita 

uivando por uma ligadura. 

 

Se tivesse ouvido 

a sentença de Blanca Varela, 

sabia: 

 

a eternidade é a obscura dobradiça que cede 

ao mínimo estalido na noite da carne. 

 

No fim, 

o corpo depondo 

pulsa num tribunal vazio. 

 

Consegues citar uma obra de arte 

que não tenha vento no interior? 

*

 

 

V (Nostalgia) 

 

O silêncio, 

erógena corrente 

de imagens precárias. 

 

Disseram que Agosto 

era ave a ilustrar 

candelabros nos dias. 

E o corpo, 

enredo de harpas 

na truculenta  

luz das fábulas. 

 

A garganta  

que se pensava 

definição de arte 

não entende  

a imobilidade dos lábios. 

 

Galeria de constelações, 

a língua, 

onde em tempos, 

além dos astros 

e da Madonna del Parto, 

os pianos  

não tinham sido raptados. 

 

Pronunciar Verdi, 

Stravinsky, 

Bach, 

era lacre 

na literacia dos poços. 

 

Contigo vieram as montanhas 

e a boca aprendeu 

pólen sobre as aréolas. 

 

As mãos a cheirarem 

os sismos pelos flancos. 

 

Nos olhos a chuva inaugural 

ou o Volga, 

nunca soubemos. 

 

O amor,  

insónia cravada  

no perfume. 

As flores no útero. 

A límpida manhã interior. 

Labaredas. 

Algo de íngreme. 

Espaço onde se podiam  

citar magnólias 

ou o semblante do gengibre. 

 

De que magma são feitos os tendões dos lírios? 

 

De súbito,  

a beleza, 

turístico fôlego 

a caminho do terror. 

 

A pele forrada  

pela retórica das catedrais  

que migraram. 

 

Horas  

vestidas de negro 

como gôndolas  

ao redor do ego. 

 

A queda, 

bailado urdido pelo vento 

nas vértebras da clorofila. 

 

No fim, 

ser ainda 

uma declamação botânica 

no design da cinza. 

Ter por pacemaker um bosque. 

 

E se vier o aneurisma 

que tenha pássaros. 

*

 

 

VII (O Sacrifício) 

 

Sê a paisagem  

que a cada alento dos pulmões  

está reconciliada  

com a consciência da morte.  

 

Não rezes  

no momento em que o projéctil  

ao evadir-se do domicílio  

procura a trigonometria do miocárdio.  

 

Um lugar tem sempre  

a fruição de duas panorâmicas.  

 

A Ponte de Mirabeau  

serviu versos a Apollinaire, 

as cordas vocais de Léo Ferré,  

mas concebeu em Celan  

o último planar do corpo  

quando não suportava mais  

a delinquência do escuro. 

 

Somos estilhaços 

de uma máscara que o tempo alveja. 

 

O discernimento habita sempre  

o tórax de um fósforo. 

 

 

 ♦

 

 

Alberto Pereira nasceu em Lisboa. Licenciado em Enfermagem. Pós-graduado na área Forense. Membro do PEN Clube Português. Publicou doze livros. A sua obra encontra-se traduzida em onze idiomas. Foi distinguido com vários prémios dos quais se destacam: Prémio Literário Conto por Conto (2011); Prémio Literário Agostinho Gomes (2013); Prémio Literário Manuel António Pina (2013); Prémio Internacional Cesar Vallejo (2021); Prémio de Literatura Clarice Lispector (2022) e Prémio Ulysses (2023). 

Estes poemas foram escritos ao abrigo da antiga ortografia.

 

 

 

 

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